Art

La performance, ce lieu éphémère où l’art et la vie se rencontrent

C’est allé jusqu’au bout. Et l’égratignure, l’égratignure, Loredana Lungaelle s’en est infligée à elle-même et à nous qui l’avons assistée. Elle a scarifié son bras, quelques centimètres sous le poignet, elle l’a gravé à plusieurs reprises, difficile à regarder, difficile à voir, un ami car en fait c’est ce qu’il est, mutilant sa chair. Et juste une seconde avant nos larmes, elle s’arrête. Elle, qui nous a obligés à nous déplacer dans les deux salles de la galerie Francesco Pantaleone en gravant le mur avec un coup de poing américain modifié, qui ne nous a pas laissé tranquilles pour regarder une action, mais a attiré notre regard le long du périmètre de la galerie et nous il a magnétiquement collé, s’arrête sous une enseigne au néon qui dit MON CORPS N’EST PERSONNEselon elle, un chant insensé, je l’interprète comme une revendication féministe : mon corps n’est personne, je ne suis pas Ulysse qui utilise un stratagème linguistique pour échapper au géant aveuglé, mais cette double négation faite par une belle femme, par une femme libre, intelligent et fort, cela signifie automatiquement que son corps “est” quelqu’un. À une époque de corps désintégrés rendus presque inutiles et redondants par la technologie, voir “Corps inutiles ?” De Elmgreen et Dragset à la Fondation Prada, Longo écrit MON CORPS N’EST PERSONNE. Et de là dérivent les conclusions de chacun. Qu’est-ce que c’est, alors qui est mon corps. A Milan, à la foire, Longo expose un moulage de sa propre peau, de la peau, divisée en quartiers comme celle d’un animal, y compris les cicatrices.

Qu’est-ce qu’on échange dans le monde contemporain, sur instagram, sur tiktok, sur tinder, sur des applis que je ne connais certainement pas ?

Et qu’y a-t-il à l’intérieur du corps ?
L’âme, la psyché, le ressenti, la vie, qui est bien moins subreptice que tout ce que l’on croit. Qui envahit prédit qu’il corrompt ou rend malade nos corps merveilleux, nos corps conditionnés, notre sang dans lequel coulent les microplastiques et ainsi de suite.
Le temple qui le rend possible, le temple dans lequel il coule, notre vie.

Longo s’arrête sous l’écriture MON CORPS N’EST PAS PERSONNE, après avoir gratté la rambarde métallique qu’il avait déjà battue en vidéo, c’est une grande force qui ne s’arrête devant rien, et, minijupe, talons aiguilles et maquillage lourd, symbole du désir elle corps parfait, commence à sculpter son bras. Il le fouette en le regardant, le fouette en le défiant, le fouette et à chaque coup le public – également composé de nombreux amis et amies – souffre avec incrédulité, baisse le regard, ne sait pas où aller, ne sait pas comment il va finir.
Loredana offre la violence à notre regard, Lorendana solaire, vive, généreuse, cuisinière d’exception, danseuse sauvage, perturbatrice comme l’Etna sous lequel elle est née, Loredana déchaîne sa lave, son sang, la douleur à cet instant on la ressent, on lui offre c’est pur, incrusté.

Quand nous sommes épuisés et qu’elle en a assez, avec du sang et l’index, sous MON CORPS N’EST PERSONNE, Longo écrit NON. La couleur du sang nouvellement versé est rose clair, pâle, féminine. C’est la même que la craie qu’il attrape, avant de s’asseoir par terre et de tracer autour de lui le contour de son propre corps, le contour du crime auquel les films policiers et les photos d’actualité nous ont habitués. Elle, assise au milieu, poupée silencieuse et fière, nous dévisage, puis pose son regard.

Peu de temps après, il se lève, quitte le cercle magique du rituel et nous embrasse en souriant, avec ce sourire dense et magique qui apporte immédiatement la joie, ce sourire dense et magique qui est le sien.

Gina Pane, Action sentimentale, 1973

II.
La plus jeune invitée qui a assisté à cette représentation est ma fille.
Elle vient d’avoir treize ans, elle est la fille d’un artiste, performeur, poète, éducateur, qui écrit aussi sur l’art et qui est profondément, radicalement non-violent.
La mère, moi, est sous le choc.
Qu’est-il arrivé?
Comment ai-je pu amener ma fille ici ?
Mais j’ai dit à Loredana que je venais avec elle.
Maman l’a.
Mais la vie fait ce qu’elle veut, qui suis-je pour dicter la loi.
La vie nous échappe au fur et à mesure et me voilà, un jeu à domicile fier et heureux, le féminisme allumé au max pour aller avec ma fille voir pour la première fois, le soir, la performance d’une amie qu’elle a rencontrée ensemble avec moi quelques jours en été, je me retrouve devant un spectacle que je n’aurais jamais souhaité qu’il voie.

Je suis sous le choc, bien plus qu’elle, ce qu’elle est, mais moins que moi, elle me regarde dans les yeux et me dit : Et puis tu me dis que les séries sont violentes ? A partir de maintenant, je regarde ce que je veux.

Marina Abramovic, Ritmo 0, 1974

III.
Je le méritais.
Est-ce que je le méritais ?
J’entends le grand rire de l’univers, et je souris. Et mon sang se glace dans mes veines. Ma fille ici, je l’ai amenée là-bas.

Eh bien, l’éducateur continue.
J’enseigne l’interprétation à l’Académie Carrara de Bergame et j’ai ouvert L’école de performance Momentary Now à Milan.

Cette année, pour la première fois, j’ai eu affaire à des étudiants hypersensibles qui ne peuvent pas voir les images en noir et blanc des années 70 à travers lesquelles nous connaissons le travail de Gina Pane, Marina Abramović et tous les autres qui ont de première main s’est gratté le corpspour rester dans le sujet.

La différence, expliquais-je à ma fille, c’est qu’au cinéma et au théâtre, la tomate remplace le sang, tandis que la performance est ce lieu éphémère où l’art et la vie se rencontrent.

Et ce contact – dans un lieu dédié – comme ce soir, et comme nous l’enseigne l’histoire de la performance, peut faire mal.

En tant que mère, je me suis excusée, je n’ai vraiment jamais voulu qu’elle témoigne autant, sur une personne que j’ai rencontrée plus tard. Le premier concert à treize ans. Baptême du feu.

Plusieurs parents artistes présents lui ont expliqué ce qu’il y avait à expliquer mais elle avait déjà compris. Il m’a demandé quelles étaient les intentions de l’artiste dans le détail ainsi qu’une sorte d’exhibitionnisme de la douleur.

Que puis-je dire, c’est arrivé. Pointe et tête.

J’ai laissé partir la mère, rôle difficile à jouer hier soir, vraiment, la pédagogue est de retour. Et l’artiste ? Où est passé l’artiste ? L’artiste est celle qui a écrit la première partie de cet article, Marcella.
C’est vrai.

Le pédagogue, l’éducateur, l’enseignant est celui qui, dans mon cas, enseigne la notion de limite. Le montrer, amener les élèves à voir, amener les élèves à expérimenter, amener les élèves à ressentir, adultes consentants, malgré le fait qu’à Bergame mon cours soit obligatoire.

Expliquez-le physiquement, entraînez-les à le connaître, à le déterminer, à le comprendre et à le surmonter, corps et âme. Parce que c’est l’âme qui meut le corps, Longo docet.

Hier soir, après tout ce long tourbillon d’émotions, j’avais besoin d’un câlin.
Et ma fille, qui en tant que bonne fille de treize ans évite tout contact physique avec sa mère, m’a embrassé sur un scooter hier soir et ne m’a jamais lâché.

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